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domingo, 21 de agosto de 2022

O Parque Municipal...



Ela costumava nos levar ao parque Municipal, aquele bem no centro da cidade de BH. Era o passeio que ela tinha condição de nos oferecer, por conta das dificuldades de nossas vidas...

Me lembro um dia, um sábado mais precisamente. Eu havia ido para a aula de Educação física. Naquela época era assim, a gente fazia aulas de educação física, aos sábados. Quando cheguei, ela já estava arrumada para sair.  Me disse: "troque de roupa, iremos ao parque!"

Na época, eu devia ter uns dez anos. Não entendia bem o que acontecia entre ela e meu pai. Só sabia que ela estava constantemente triste, com olhinhos carentes e cheios de mágoas. Acho que naquele dia, se não me engano, ela viu ou ficou sabendo de algo que a deixou muito entristecida. E quando ela estava assim, gostava de sair, andar sem rumo, para esfriar a cabeça. Mas como era mãe 24 horas por dia, sempre carregava os filhos menores. 

Eu fiz como ela mandou. Vesti minha calça jeans surrada, uma melissa boneca, marrom dourada,  que ela havia me dado. Vesti também uma blusa de malha branca. Ela penteou meu cabelo. Meus irmãos, o mais novo e o mais velho depois de mim, já estavam prontos. 

Ela estava deslumbrante!!! Como estava linda, pensava eu! Um conjunto caqui mais pra escuro, uma blusa estampada por baixo, um sandália preta, fina... cabelos dourados e muito lisos...curtos como se usava na época. Mas os olhos pequenos, brilhantes, sempre tristes. Não me lembro nessa época de ver os olhos da minha mãe diferentes disso. Eram sempre tristes. Doídos. Mas firmes! O olhar mais firme que já vi na vida! 

E lá fomos nós para o parque. Não levamos lanche, porque não tínhamos o que levar. Chegamos lá, passeamos, olhamos os burrinhos carregando as crianças,  olhamos as árvores...Ela sempre observadora. Meu irmão mais novo,  brincada nos brinquedos que eram de graça: escorregador, umas armações de ferro, parecendo poleiros. Ela sempre nos  observando. O mais velho que eu, muito quieto, também só observava o movimento. E eu, observava minha mãe! Eu tinha essa mania...a de observá-la todo o tempo. Ficava admirando a beleza dela, e até mesmo a tristeza do olhar. Ficava tentando imaginar o que ela pensava e como eu poderia fazê-la feliz. A verdade, é que quando criança, o que eu mais queria era vê-la feliz. Porque quando ela sorria, o mundo se transformava. Era como se ela autorizasse a todos os outros do mundo a se sentirem felizes também! Era como se o mundo se iluminasse de uma hora para outra e tudo ficava mais bonito!  Na minha cabeça, naquela época, eu achava que se ela não fosse feliz, ninguém mais deveria ser! Carreguei isso por anos e anos... e hoje entendo que, quando criança, eu achava inadmissível que existisse alguma alegria no mundo enquanto ela não estava bem. Enquanto ela não estivesse feliz. O sorriso dos outros, soava como afronta, porque minha rainha estava sempre com o olhar triste. Vai entender...

Foi então, que sentadas embaixo de uma árvore gigante, ela se virou e encontrou alguns objetos. Era uma faca bonita, de cabo perolizado. Tinha uma bolsinha de couro, redonda, com o desenho de uma menina de cabelos curtos. A bolsinha estava vazia. Me lembro que ela comentou que sempre encontravam coisas jogadas no parque. E que se não aparecesse ninguém, levaríamos. 

Ficamos ali, até final da tardinha...e ninguém apareceu. Ela então guardou os objetos e me deu a bolsinha redonda de couro, da menininha de cabelos curtos. Fomos embora... e a vida seguiu...
Mas nunca esqueci deste dia. Aliás, nunca me esqueço dos momentos que vivi ao seu lado... 

saudades, mãe. 







Titó, o milho verde e a minha mãe...

 lembranças...

de novo... o quintal. Aquele quintal que não sai da minha cabeça.
Fecho os olhos e vejo tudo. O pé de lírio amarelo, mais adiante o pé de jambo...do lado oposto o pé de manga. A cisterna...o chiqueiro. As galinhas soltas...A cerca que separava o nosso quintal do quintal da tia Derli.

Me lembro do milho que minha mãe e tio Tonin plantavam...e que comi cru e que fui parar no hospital do ipsemg...vomitando horrores.

Marcelo brincando com uma tampa de panela...fingindo ser volante de um carro imaginário... Esse dia ele caiu em uma "curva fechada" e eu ri muito. Ele ficou com raiva e correu atrás de mim...

Corremos o quintal inteiro e não me lembro se ele me alcançou...rs


caramba!
deu saudade demais ...






A casa, a saudade ...

 



Saudade da casa do bairro Goiania...o pé de manga...de jaca...jambo...

Aquele caminho de cimento no meio. A cisterna...
As brincadeiras minha e de Marcelo meu irmão
...Giana...
Saudade do pé de lírio amarelo...
Saudade do barracão dos fundos...
Nossaa...saudade dos meus irmãos ...dos meus pais...
Sofremos muitas privações...mas éramos felizes!!!!



O quintal ...

 




Até 7 anos de idade, cresci num quintal onde tinha pé de jambo, jaca, abacate, manga, além de muitas flores e até um lírio amarelo. O pé de manga, tinha um chiqueiro bem ao lado. Eu , meu irmão e minha prima, brincávamos de casinha quando não tinham porcos. Fazíamos comidinha com jurubeba e folhas do mato. Me lembro de um dia muito engraçado, meu irmão avistou uma manga madurinha...subiu no pé e ao tocar a manga, ela caiu. Eu peguei e sai correndo kkkk chupando a manga e até que ele desceu e conseguiu me alcançar, já estava pela metade kkkkk

Me lembro exatamente do momento. A sensação de peraltice, olhando ele subir e já com intenção de pegá-la e sair correndo!
Essas lembranças têm me visitado constantemente nos últimos dias. A impressão que tenho é que, era outro mundo...que éramos outra gente...

O pé de lírio amarelo...

 



Morávamos em um barracão, até os sete anos de idade. Ele foi construído no lote em que meu pai havia comprado no bairro Goiânia, antigo bairro Gorduras, junto com meu Titó.

Ele tinha 3 cômodos. Um quarto, uma sala e uma cozinha pequena. A privada (naquela época era privada), ficava do lado de fora do barracão. E naquela época, vaso sanitário era coisa de gente rica. Na privada, tinha era um buraco no chão. Os dejetos, iam para uma fossa, no quintal de casa. A porta, de madeira, fechava com tramela.
Tinha um alpendre. Hoje, chamam de varanda, mas era alpendre na época. Me lembro que do lado direito do barracão, havia um espaço, uma espécie de corredor até uma cerca que separava os quintais. Eu, Marcelo meu irmão e minha prima Giana, certa vez, catamos latinhas pra vender e comprar as roupinhas do meu irmão que ia nascer, o Márcio. A gente encheu o lado do barracão de latinhas amassadas. Fazíamos planos. Eu queria comprar um sapatinho de crochê amarelo. Cada um queria comprar algo e chegamos a cogitar comprar até uma casa nova...com o dinheiro...das...latinhas!
Me lembro do pé de manga e o chiqueiro que ficava embaixo dele. Quando estava sem porco, eu, Marcelo e Giana, brincávamos de casinha ali. Chamávamos a Luciana "da Marli" , (a chamávamos assim pois ela é a irmã da minha cunhada Marli), e fazíamos jurubeba no fogão que minha mãe improvisava pra gente brincar...
Meu deus! E lá estava o pé de lírio amarelo também, de frente para o alpendre! Eu achava a coisa mais linda do mundo! Ficava perto do pé de jambo !

Gosto de compartilhar memorias de um tempo que não voltará nunca mais. Só ficaram as memórias. Enquanto ainda as tenho.
Porque somos isso. Na minha idade, é o que me faz viver.

Neusa.

 





Levei muito tempo pra entender o porque de minha mãe dizer que nunca quis ter filhas. Eu achava que era por machismo ou por questões culturais. Mas um dia ela disse, do jeito dela, mas entendi assim : "Marcia, ser mulher dói.
Dói fisicamente, espiritualmente...

Dói pra ter filhos, pra criá-los. Dói trabalhar em meio a machismos e preconceitos de todos os lados, inclusive, de mulheres.

Dói amar...porque o tempo todo você precisa fazer "por merecer" o amor de alguém. Ninguém vai te amar de graça.

Dói ser mulher...De todas as formas. E eu não quero ver filha minha sentir dor."
Ela teve três.
Eu entendi tudo durante esses 43 anos. Vi que dói mesmo.
Mas entendi tb aquele brilho nos olhos dela, apesar da vida sofrida. Um brilho que reflete o quanto ela é extrema. Grande. Forte. Firme. Rocha.

Porque com toda dificuldade, ela superou coisas que nenhum homem neste mundo suportaria.

É que ser mulher é pra poucos.
Ser mulher vai além das questões de gênero.
Ser mulher é modo de encarar a vida...os problemas.
É amar e pronto.
Eu, se não fosse mulher, seria mulher.
Valeu mãe...a mulher mais foda que conheci!


O Natal ...




 


“Não gosto de Natal”...
Eu costumava dizer isso por boa parte da minha vida. Mas agora, aos quase meio século de vida, vejo minha própria contradição quanto a afirmativa. Na verdade, eu gostava do natal sim. Tenho recordações que desmentem esta afirmativa veementemente.
Tínhamos uma vida muito difícil. Éramos pobres, o que hoje chamam de “periféricos”, “baixa renda”. Éramos uma família numerosa... oito irmãos. Meu pai e minha mãe tinham um casamento exatamente como aquele que se espera de uma família pobre, cristã, tradicional e ... “branca”. Acho que este último fator foi o único que de fato amenizou nossa trajetória neste mundo. Morávamos todos juntos... e passávamos perrengues que hoje olho pra trás e penso: “sou muito fraca! Minha mãe sim, que era uma guerreira!”.
Mas me lembro pouco dos natais até os nove anos. E me lembro de quase todos, a partir daí.
Me lembro que a atmosfera era outra. Por mais dificuldades que enfrentássemos, chegava no mês do natal, a atmosfera mudava. Podíamos ter o aviso de corte de luz, mas sei lá...era natal. Podia faltar o básico pra se comer em casa, mas era natal! A tv mostrava luzes, mesas fartas, propagandas com o papai Noel. Me lembro de uma inclusive, que nunca me saiu da cabeça: ele, o tal papai Noel, entrava numa casa linda, ia provando uma por uma das guloseimas e eu ficava esperando a reação dele. Ele levantava a cabeça e exclamava: “Bolo de Lins...hummm...mas isso parece...um sonho”
E pra mim era! Um puta sonho! Apesar de na época, achar que ele falava “bolo de rins” e eu ficasse tentando imaginar um bolo de rim....Mas o bolo era tão lindo que me dava vontade de comer um bolo de rim. E que mesa farta essa da tv! Que gente linda! Que felicidade dessa gente! Que luzes! Que bonecas lindas! Ai...aquela bicicleta monark! Ou caloi? Sei lá...Só sei que era tudo lindo demais... porque era natal!
Bom, o nosso era bem diferente. Geralmente meu pai chegava com o peru ganhado da imprensa Oficial ou sei lá de onde, quase à meia noite. E geralmente a gente ficava esperando o tal peru...e minha mãe se virava com alguma coisa...
Nessa época, meus irmãos mais velhos já estavam casados...
Mas tinham os natais deliciosos também. Aquele em que meus irmãos vinham com suas famílias! Aí sim, era delicioso! Não tinha bolo de rim, mas tinha meus irmãos e suas famílias...

Minha mãe assava um peru, comprava garrafão de vinho. E uma semana antes a gente pintava a casa toda com cal, pra ficar branquinha. Em alguns quartos, ela misturava bisnaga de cor, pra ficar rosa, verde, azul ou amarelo. E a casa simples, de telhado, ficava limpinha, porque a gente lavava com mangueira, passava pinho sol no chão e de noitinha, ficava tudo diferente, cheiroso.
Quando adolescente, indo pra fase adulta, me lembro que meu irmão Silvinho chegava de manhã cedinho no dia de natal. Tirava a gente (eu e meus dois irmãos, o Marcio e o Marcelo) da cama, arrastava a gente pela casa, batia palma, fazia maior barulho...E a gente ria..ria...ria...

Me lembro que meu irmão Serginho vinha de Itaúna mais tarde, e era um acontecimento! Ele ficava longe o ano inteiro e vinha com minha cunhada e meu sobrinho...E era bom demais! O mais velho, Silézio, vinha todo final de semana, mas no natal era diferente, porque era natal!

A gente se reunia. Ria. Comia. Nessa época a gente trocava alguns presentes. E era muito bom esses natais. Ela estava sempre ali no meio. Minha mãe era a alegria do natal. Ela era a luz do natal, o enfeite de natal, a comida do natal, a vida do natal.

E aí tudo foi acabando... e acabou de vez quando ela se foi há 11 anos, logo depois de meu pai ter ido e pra mim, se foi o natal.

Não esse natal que passa na tv... porque esse continua: propagandas de presentes; Ilusões. Esse continuou, porque esse é do sistema, é da cultura, é do mundo.

Pra mim acabou o natal de verdade. Aquele que eu aprendi a amar. Aqueles momentos, a alegria de estar junto dos meus meus e rir por qualquer coisa. E brigar também, porque sempre saía briga...e Silvinho ia embora de madrugada , deixando minha mãe doida...
Que saudade desse natal!! Que saudade de tudo... que saudade!!!

Talvez por isso, hoje posso dizer com propriedade: gosto do natal! Mas gosto daquele que vivi. Que senti. E que fazia todo sentido pra mim.

"Você é linda, mais que demais..."

 


Nossa! Minha mãe era muito linda! Com quarenta e poucos anos, me lembro dos cabelos pretos, lisinhos. Eu era apaixonada por aqueles cabelos. Era branquinha, mas a lida do dia a dia, corava a face dela, que ficava rosada. Uma boca linda, bem torneada. Até 74 anos a boca dela era carnuda! Não murchou como acontece com outras pessoas. Era uma boca formosa, um sorriso...que putz! O sorriso da minha mãe é o mais bonito que já vi na vida. Eu ficava de frente pro espelho tentando imitar o sorriso dela... E o olhar? Olhos pequenos, mas tinham um brilho excepcional. Só vi esse brilho nos olhos dela, do Tio Bicalho e da Tia Derli. Nunca vi em ninguém mais. E era crítica a bichinha. Inteligente, sábia. Minha mãe era muito linda meu Deus! Vaidosa... passava creme no corpo antes de dormir...cheirosa... pele morna... ela era minha ídola , minha artista, minha rainha, meu tudo...

ser mulher dói... mas mulher com sangue de D. Neusa, é imbatível!!!

 



A minha mãe dizia que não queria ter tido "filha mulher". Eu pensava que ela era machista e custei pra entender. Ela dizia que mulher sofre demais e que se não tiver sorte, nunca encontra um amor de verdade...
Ela deixava claro que mulher pra ser feliz tinha que ficar longe dos homens e gostar muito de si. Vivia me dando conselhos e tentando evitar que eu fosse só mais uma que serve só pra servir.
Quando minha filha nasceu...vi nos olhos dela a preocupação. Tanto que suas ultimas palavras pra mim, antes de entrar em coma, foram: "cuida da Lelê pelo amor de Deus!"
Tá aqui mãe, a Lelê. Mais um aniversário sem você presente fisicamente, mas no coração e na mente. Ela segue seus passos...seus conselhos, como nem sempre fiz . Ela estuda tanto...que se você estivesse aqui diria :"pára um pouco minha filha, vc vai ficar doida!". Ela não tem problemas com homens. Os encara de frente, sem dó nem piedade. Ela não se submete e ai daquele que pisar na bola com ela. É forte. Determinada e como você, ama estudar, ama conhecimento e tenha certeza, é tudo o que você e eu queríamos que ela fosse: MULHER!!!! Ela é nosso orgulho, mãe!

O queijo e a goiabada...

 



Um "causo" ocorrido com minha mãe quando adolescente, retrata bem o modo clássico de agir da zelite tupiniquim. Minha mãe veio pra Belo Horizonte com 14 anos, trazida pela "madrinha" que havia prometido à minha avó, colocá-la numa escola, pra que ela fosse professora. Mas chegando em BH, essa "madrinha" fez da minha mãe uma escrava. Minha veinha contava que essa pessoa, a fazia levantar às 5 da manhã todos os dias e dormir às 23 horas. Tinha que trabalhar o tempo todo, lavando roupas, arrumando casa, fazendo almoço, cuidando dos filhos dela...
Todas as vezes que minha mãe perguntava sobre escola, ela dizia que iria colocá-la, assim que desse. Mas nunca a matriculou. Minha mãe aprendeu a ler e escrever por conta própria. E só conseguiu sair da casa da madrinha, quando conheceu meu pai. Ela contava que namorou meu pai , pra sair daquela vida de escravidão. Mas o que mais magoava minha mãe era a goiabada com queijo. Isso mesmo. Ela contava esse episódio com os olhos cheios de lágrimas e mágoas. Ela dizia que todas as noites, a madrinha dela, pegava uma lasca de queijo para cada filho e colocava a goiabada cascão por cima. Na presença da minha mãe. Além disso, um copo de leite para cada um deles. Essa madrinha nunca permitiu que minha mãe experimentasse o gosto desse lanche tradicional de Minas. E antes de dormir, minha mãe tinha que limpar tudo sob os olhos atentos da madrinha, para que ela não comesse.
Essa gente é clássica. Eles sempre foram assim e deram cria. Essa gente é do mal. É gente sem empatia, gente canalha que nunca na vida merecerá o afeto de gente como a minha mãe. Depois de anos e anos, minha mãe voltou na casa dela. Essa mulher, já doente, a recebeu com um abraço e disse que sentia saudades dela. Perguntou como era a vida da minha mãe que relatou as dificuldades do casamento, o sofrimento da escassez mas contou sobre os filhos e que de certa forma era feliz. E antes de ir embora, minha mãe disse pra ela: "lembra que eu vim pra cá pra ser ao menos uma professora? A senhora não deixou. Hoje eu amargo a falta de oportunidades que eu poderia ter tido se a senhora não tivesse mentido pra minha mãe. Mas eu te perdôo." E falou pra ela sobre o gosto da goiabada com queijo...que apesar de tudo, pôde experimentar aquele lanche que povoou os sonhos dela de adolescente e que lhe foi negado por pura maldade. Não sei o que se deu com a vida dessa "madrinha" dos infernos...mas sei que minha mãe foi a mulher mais amada por seus filhos, neste mundo.

"a cá... não fale da mãe dos outros!"

 



Minha mãe, uma baixinha invocada, era a cristã mais inteligente que conheci. Não acreditava em nada, vinha perguntar se "era verdade" o que o "pastor falou" e onde poderia confirmar!
Uma mulher que sofreu a vida toda pra criar filhos , nunca foi pela cabeça de ninguém. Era semi analfabeta quando se casou e se afalbetizou com os livrinhos de faroeste, sozinha! Fez prova e pegou diploma do "MOBRAL".
Um dia, na igreja dela, a Batista Central, o pastor estava descendo a lenha em Maria, mãe de jesus! Ela parou o culto, levantou a mão e disse: " bonito heim pastor, queria ver se fosse o senhor, mulher naquela época, grávido sem ter feito nada, encarar aquele monte de homem ! Acá, não fala da mãe dos outros não, é feio. O senhor é pastor e não tem ninguém aqui mais digno que ela, a mãe do homem que o senhor vive adorando aqui na igreja!"
Isso tomou fama e era a marca registrada da minha baixinha. Todos a respeitavam e amavam. O enterro dela (se é que existe enterro bonito) foi o mais lindo que já vi!!! Com direito a revoada de pássaros no momento em que o caixão desceu. Os pássaros homenagearam minha mãe, naturalmente!!!!
Pense! Vc pode sim ser cristão, mas inteligente, sábio.
Não seja um bonequinho falante, repetidor da voz dos outros!!!!
Jesus agradece!!!

O vestido azul...



 




Minha mãe era muito especial. Eu sei que todas são, mas eu falo da minha, porque ela era minha.
Ela era uma mulher linda! Tinha os cabelos muito lisos. Me lembro que no casamento do meu irmão mais velho, o Silézio, ela me pareceu mais linda ainda! Eu tinha uns cinco anos ou menos. Mas me lembro dela se arrumando para o casamento. Não estava muito feliz, porque minha mãe tinha a mania de achar, assim como nós, seus filhos a chamamos de "minha", que éramos dela. Só dela. Mas me lembro dela pedindo alguém, acho que minha irmã, para passar o gilete nas pernas dela.
Ela vestia um vestido azul marinho. Um colar e cabelos soltos. Meu deus! Ela estava linda demais! A pele era branca, com tom rosado na bochecha... e não era por conta de maquiagem não, era a lida do dia a dia. Alguém raspava as canelas dela e eu a observava.
Pensava comigo assim: como ela é linda! Ela é minha mãe...
e carreguei isso pra vida toda. Eu amava apresentá-la para meus amigos do trabalho. Me lembro que enchia a boca pra falar : "esta é MINHA MÃE". Ela é linda né?
Eu gostava de vê-la comer. Quando eu era criança, passávamos muitas necessidades. Então, quando cresci e consegui um emprego razoável, toda vez que recebia, marcava com ela no centro de BH e a levava pra almoçar num restaurante da rua Tupinambás, esquina com Amazonas. Nem sei se ainda existe. Era perto do meu trabalho, o banco BEMGE. Eu sabia que lá estaria repleto de colegas e a levava para exibi-la. Isso mesmo, eu exibia minha mãe.
Eu ria quando ela servia o prato. Misturava feijoada com quiabo, maionese, macarrão, frango...
Ela ria também e dizia que não sabia comer em restaurante. Eu dizia que ela podia comer o que quisesse, do jeito que quisesse, que ela era a MINHA MÃE.
Sinto falta demais dessa mulher. Do sorriso, do brilho nos olhos, do aconchego, dos xingamentos, das brigas, da pele morna, macia, da bochecha rosada, meu deus....
ela foi sem dúvida alguma, a mulher mais linda que conheci. Em todos os aspectos. Todos.
só espero encontra-la de novo em algum lugar... se houver outra vida, se houver outra dimensão.
Eu ria, e amava vê-la se servir.

O tio Bicalho, dono do mundo...

 Minha mãe tinha um irmão, o tio Bicalho. Único irmão entre as irmãs. Ele era todo "errado". Catireiro. Já trabalhou em puteiro. Gostava de uma cachaça. Morou na favela vida toda. Tio Bicalho se dizia "o dono do mundo". Recitava "poesia" pra nós "sopa de brisa, pastel de vento e cobertor de firmamento, que é nosso senhor Jesus Cristo" . Essa era a preferida dele. Minha mãe tinha uma amizade muito especial com ele. Diferente da que tinha com as irmãs. Ela o encontrava onde estivesse. Na favela ou em algum sítio na roça, onde eventualmente ele tomava conta. Os dois eram uma dupla. Dupla de sofredores da vida. A história dele era repleta de dores, injustiças, infortúnios. E ela sofria por não poder ajudá-lo, pois também era pobre e só podia oferecer o amor dela. Nada mais. Eu e meu irmão, certa vez compramos um terreno. Ele ficou lá um tempo. E ela ficava com ele. Quando íamos buscá-la, ela estava sempre suja de terra, com uma toca de meia na cabeça. E ela era muito vaidosa, mas qdo estava com ele, ficava igual a ele. Lembro de uma tarde que fomos. Os dois muito parecidos, cabelos muito lisos, olhos pequenos e brilhantes. Ele agachado como de costume. Ela sentada num monturo de tijolos. Os dois cantando essa música e outras de seu tempo. Minha mãe era feliz com ele. Acho que quando estava com ele, era o momento mais feliz da vida dela. Eu tô ouvindo essa canção nesse instante. E tô vendo os dois sorrindo, cantando. E eu só posso chorar de saudade deles. Saudade do Bicalho dono do mundo e da sua irmã Neusa, minha mãe. Ele morreu de câncer. Sofreu muito. Ela sofreu junto. A última vez que o vi, ele disse que me deixaria de herança, uma garrafa de café preta, que estava debaixo da pia, no barraco dele. Nunca fui buscar. Sinto não ter ido. Saudade dos dois. Espero encontrá-los de novo. Só o que peço a Deus.

o sorriso dos olhos...

 


Minha mãe sorria com os olhos.
Com a idade, os olhos que já eram pequenos, ficaram ainda mais...a pele da pálpebra ficou flácida e os olhinhos ficaram discretamente por baixo delas. Mas brilhavam muito. Ela tinha uma boca linda. Mesmo de idade, os lábios não murcharam. Eram firmes. Lábios cor de rosa, pensava eu, olhando pra ela! Os cabelos eram finos, lisos, muito lisos!
Ela tinha o hábito de beliscar a bochecha, pra ficar "vermelha". Ela era muito branquinha...
Os braços eram queimados de sol, mas o rosto era muito branquinho e quando ela beliscava a bochecha, ficava rosada, como os lábios dela!
Ela era muito vaidosa! Estava sempre cheirosa. Se lambuzava de creme (qualquer creme) na hora de dormir. Por isso, ela tinha sempre a pele macia e um cheirinho de talco, que ficava as roupas dela. Minha mãe pintava os cabelos sempre. É certo que as vezes cismava e dizia que não cortaria e nem pintaria. Nessas épocas, usava um arquinho, puxando os cabelos pra trás.
Era baixinha com pernas grossas e lindas! Minha mãe era divertida. Brava, mas muito divertida. Era gostoso demais rir com ela.
Era uma mulher linda, de todas as formas possíveis.
Que saudade da minha mãe!!!
12 anos se passaram. Mas em todos esses dias, ela está presente, na minha mente, no meu coração.




as verruguinhas dos olhos...

Ela tinha umas verruguinhas em torno dos olhos pequenos. E costumava puxar a pálpebra flácida, como que brincasse com o desgaste do  próprio corpo, por conta da idade. 

Um dia, num domingo...eu grávida de sete meses (uns 4  meses antes dela partir), após o almoço me deitei com ela, no quarto da frente. Esse quarto tinha sido somei pai. Ele faleceu neste quarto...e ela o fez o quarto dela. Tinha duas janelas...uma pra varanda da casa e a outra, na lateral. Minha mãe tinha essa mania de levantar parede, abrir janela, fechar porta. A casa era uma "metamorfose ambulante" ..RS.  Me lembro que este dia, assistimos um vídeo do Barrerito (aquele de "onde estão os meus passos"). Só queno vídeo, ele dava um testemunho de fé impressionante!! Eu e ela assistimos o vídeo todo. Até choramos. 
Aí ela dormiu. Semblante cansado. Havia me dito que tinha sonhado com meu pai e que ele havia chegado na porta do quarto e chamado por ela. Eu disse "creio em Deus pai, mãe! Que ele esteja em bom lugar e que te deixe em paz!". Ela sorriu e falou "deixa de ser boba menina. Não tenho medo. Eu sei que um dia eu irei também". 

A verdade é que 4 meses depois, ela foi embora mesmo.  Eu nem sonhava que isso pudesse acontecer tão rápido, afinal, eu estava pra ter um filho. Um neto. Menino. Ela sempre preferiu filhos e netos homens, porque segundo a sabedoria inquestionável dela, sofrem menos. 

E ela se foi. Esperou o pequeno nascer e foi embora. 

No entanto, isso de "ir embora" , não faz sentido....porque estou aqui, na casa dela e a sinto em casa cômodo. Nas flores, na janela o quarto que ficou. Na hora que se apodera do muro. No barulho da caixa d'água. Na verruguinha que está nascendo no canto do meu olho e na minha pálpebra flácida, que já me permite brincar com minha idade. 

Já beijou e abraçou sua mãe hoje? Não? Faça-o . Sem demora...